Прозаические миниатюры., Отрывки,мысли,голоса....ТОЛЬКО АВТОРСКИЕ Опции

[sahvan]

Хочу попробовать открыть тему прозаических миниатюр. У кого что наболело, кто хочет о чем то поведать.... Дерзайте...

[skorpi]

"...Хорошая музыка сравнима с опьянением, дурманом. Когда ты слушаешь ее слишком много, да еще и в плейере (т.е. без контакта с внешним миром), ты с большим трудом и болезненно выныриваешь на поверхность. Сужу по себе. В принципе счастливее всего я чувствую себя, когда с утра до вечера слушаю плейер. Но потом у меня болит голова, снижается восприятие мира. Очень трудно общаться с окружающими, которые, как назло, тянутся ко мне, как назойливые мухи. Попросту ломает. Да еще и этот сумасшедший откат: настроение разбивается, усталость, скука.
Итак, музыка - это зло? Наедине с собой - да. Когда ее слишком много и она подмена реальности - да. Да пошло оно все к черту! Я делала и буду делать только то, что я хочу...".

Тени надвигались. Безумные, липкие. Она металась по комнате. Падала. Ползала на коленях. Орала, выставив растопыренные пальцы. Тени были быстрее. Они кусали ее - обжигали холодом дыхания, разрывали острыми зубами. Они питались ее безумием, ее ужасом, обрывками ее мыслей. Она выла, как дикий зверь, забивалась под кровать, расшибая об нее голову. Жалость. Вот единственное, что вызывало это испуганное, измученное своим воображением существо... у самой себя.

"...Утро. Ничего не хочется. Полное удовлетворение всех потребностей (кажущееся). Не удовольствие, а отупение. Я не просто вне реальности, я вообще вне всего. С трудом понимаю окружающих, а сама с собой общаюсь как с иностранкой. Я ли это?.. Стоит ли продолжать?.. Больше никогда..."

Села на подоконник, закурила сигарету...и улетела. От первой сигареты у нее всегда немного кружится голова. Внутри какое-то томление, на языке - особый вкус. К концу дня, если ей нечем больше заняться, он с каждой сигаретой становится все более горьким и приедается почти до тошноты. Ни в чем нельзя перебарщивать. Даже в удовольствии.
Она смотрела на заснеженные сосны, казавшиеся в этом освещении просто сказочными. В окнах соседнего дома двигались чьи-то тени. Взглянула вниз. В мусорке рылся Говорун.
Говорун - это старый бомж. Очень колоритная фигура. Живая легенда. Человек, у которого, по слухам, два высших образования. Он сумасшедший. Безобидный сумасшедший, который постоянно разговаривает с невидимым собеседником: произносит речи, наполненные сарказмом, насмехается, подпирая руки боками, грозит пальцем, разводит руки. Его голос звучит для непривычного к нему как бесконечное БУ-БУ-БУ. Странно, сейчас это существо, которое почти не от мира сего, для Риты роднее и ближе всех. Есть в нем что-то ненастоящее, выдуманное. Наверное, именно этим он так ее привлекает.
Одевается Говорун странно. Темно-синий шерстяной плащ со стоячим воротником, как у потрепанного английского джентльмена, мешковатые штаны, огромный мешок со всяким тряпьем за спиной. Походка немного прыгающая. Лысая, гладко выбритая голова, похожая на черепаший панцирь. Очень умное лицо: с глубокими морщинами мыслителя, с твердыми, немного грубыми чертами. Только глаза - бессмысленные бусины. Смотрят мимо человека - в ПУСТОТУ.
Сумасшедший философ. Карикатура, сошедшая с картинки. Клошар в его мифическом варианте.
У нее с ним странная связь. Нечеловеческая.
Нечто потрясающее!