Наши души легше воздуха, строка к строке Опции

[Ицхак Скородинск...]

Чего ты хочешь от меня?!

Ты!
Ты, нелепая моя.

Судьба...

Чужбина.

Оборвыш высших чувств,
ошаромыженная
креативными...

Приматами?

Ну, ладно.
Я никто.
Всю жизнь,
чужой чужинам.

Кажусь, наверное,
им,
лишь
чучелом
обшарпанным,
зашкваканным.

Накарканным вражиной.

На их горластом,
на вороньем языке.

Невыносимым!

А я молчу,
молчу,
пока,
хоть капля жизни есть в башке.

Но, что-то выдаёт.

Инакость?
А быть может, взгляд...
Физиономия моя?
Давно застывшая в невыразимом ужасе от жизни
на их планете этой.

Ну, вот, наклюнулись...
Всей стаей.

Но!

Я ж,
как-то,
выживаю же,
под эти вот куплеты,
недавно прочитав в инете,
ты всех их посылай по отчу,
и конечно, про себя,
ощерившись в молчании ответа.

На родненьком на русском.

И спасёшься.
Может же, такое, хоть разочек, сбыться?
И ты, ведьмачка, предпоследней не умрёшь?