Лирика философская, Не авторские стихи..... Опции

[Brother]

Вопрошаю небо немо

Вопрошаю небо немо
с трех утра до десяти -
не с тобою ль я, и где мы?
вот проблема, вот дилемма,
неразборчивая схема –
как до ручки не дойти.

вязнет день в продрогшем доме,
как в непрошенной тоске.
окна в тканой глаукоме
полуслепы. полутемен
мир моих каменоломен –
сердце в каменном мешке.

будешь думать о хорошем
за сто верст от этих стен -
кинь в ручей помятый грошик
за просвет моих окошек,
за замужество хаврошек,
за любви красивый тлен…

Таша Томина

[Blesk]

Посмотри, в каком сплошном дурдоме мы живём, -
Я вчера пошел за водкой - прямо обалдел:
Человек на улице сжигал себя живьём,
Рядом на столбе другой повеситься хотел.

А я стоял бы, любовался бликами огня,
Да лица повешенного легкой синевой,
Только в черепе невзрачном дырка у меня,
И всё время вытекают мозги из него.

Я ушел из жизни в родовой замок,
Я замерз, укутываясь в свой саван,
И пошел на кладбище встречать лето.
А лето - это маленькая смерть.
Лето - это маленькая смерть вроде.
Быстро вырастают на руках когти.
Говорят, что летом всё растет быстро!
Лето - это маленькая смерть.

Странно, мы всё время жили в разных городах,
А похоронили нас на кладбище одном.
Но Вам играли что-то, именуемое Бах,
А я простым Шопеном обошелся - вот облом...

Я и не заметил, что конец ночи,
Что давно повеситься метель хочет.
Выпил с участковым, а тот помер!
Лето - это маленькая смерть.
Лето - это поминай, мол, как звали.
На голову бац кирпич, и ты с нами.
Мы плывем по лету, только нас - нету!
Лето - это маленькая смерть.

И пускай над вашим гробом траурная грусть,
Баху не умолкнуть и возвышенным речам,
Но я в свою могилку этим летом не вернусь,
Я хожу в кино и в парк культуры по ночам...

Но вас вернули к жизни - я вчера видел,
Будто голливудский посмотрел видик.
Видик про кошмары старика Фредди.
А Фредди - это маленькая смерть.
Смерть, в которой неча распускать сопли.
Погулять пойдем, ведь мы с тобой - зомби.
Подойдем к прохожему, "ку-ку" скажем.
Лето - это маленькая смерть...

И другая пародия на него же...

Вечная история

С.Смолин

Она был актриса, а он – Олег Митяев,
И каждому понятно, как ей не повезло.
Но он ее добился, бутылочку поставив,
И с этого момента поехало-пошло.

Что оба несвободны – тут не было проблемы,
Известные артисты, известная мораль.
И он все пел ей песню «Как здорово, что все мы…»,
Она ему читала «Как закалялась сталь».

Вот так они и жили. Верней, они не жили –
Она всегда в разъездах, а он всегда с другим:
Сначала был Тарасов, потом пришел Марголин, -
Закон стихийных бедствий пока необъясним.

В отсутствие Олега она с другим гуляла,
С подружкой выпивала, которая не пьет.
Но все это лишь краем, а в целом ожидала,
И все же не решилась и сделала аборт.

Итак, он пел о лете и брел в снегу по пояс,
Она его встречала, когда он приезжал,
Но прямо с самолета он брал билет на поезд
И мчался на гастроли, хотя бы на Урал.

Вот съемки клипа в тундре, купание ночами,
Какая к черту Ялта, какой там Трускавец!..
А дома на пороге ждал чемодан с вещами,
И кто-то приближался, и это был песец.

Малиновые чукчи, сливовые зулусы,
Бревенчатая банька да в средней полосе,
Общественные связи, внебрачные союзы –
Такой вот тяжкий жребий во всей своей красе.