Кликушество... Опции

[jamaica1953]

Мы – обломки застоя,
Его поздний помёт.
Наше место пустое
Вряд ли кто-то займёт.
Никогда не нахрапом,
Завсегда на троих,
Мы не гадили в храмах -
И не строили их.

Мы обломки, обломки
Этих сумрачных лет.
Мы, конечно, потомки,
Но наследники – нет!
Потихоньку грешили,
Не кричали «Ура!»,
Мы ни зла не вершили,
Не творили добра.

И пугает, как призрак,
Не привычная ложь –
Тени будущей жизни,
Когда вдруг не найдёшь
Разделить бутерброд с кем,
Отыскать ли Денеб,
Погадать ли на Бродском,
Как на книге судеб…

[brut]

Кликушество всегда у нас в поете??!!!

[sirena]

О ПОЭТАХ И КЛИКУШАХ

Поэтам и прочим, но больше - поэтам

Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт,
А если в точный срок - так в полной мере.
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же - в петлю слазил в "Англетере".

А в тридцать три Христу... (Он был поэт, он говорил:
"Да не убий!" Убьешь - везде найду, мол.)
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и ни о чем не думал.

С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
Вот и сейчас как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло.

Задержимся на цифре 37. Коварен бог -
Ребром вопрос поставил: или - или.
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.

Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно.
А в тридцать семь - не кровь, да что там кровь - и седина
Испачкала виски не так обильно.

Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа?
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.

На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е".
Укоротить поэта! - вывод ясен.
И нож в него - но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен.

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился, и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!


Высоцкий 1971